Coaching
Extreme Sports
fitness
Martial ArtsFlygplan, tåg och en riktigt arg fru | Hur en snowboardåkares flygplatstransfer förvandlades till en mardröm
Ord och illustrationer av Kieron Black
På en resa nyligen till Schladingming, Österrike, gick det som borde ha varit en överföringsdag av kött och två grönsaker spektakulärt fel för snowboardåkare, illustratörer och vanliga White Lines bidragsgivare Kieron Black, hans fru Yulia och deras dotter Penny (5).
Om att förstöra en flygplatstransfersport var ett olympiskt evenemang, tror vi att denna insats från Kieron säkerligen skulle ta hem guldmedaljen... och mycket möjligt även silver- och bronsmedaljerna.
08.50 The Apartment
"Taxi bokad för 9.30" säger Yulia, "tänker du att det är för tidigt kanske? Vårt tåg går klockan 10.10 och vi är på stationen om 5 minuter... det är mycket att hänga runt... och det är kallt!"
Hon har såklart rätt. Det är för tidigt och det är minus tio med vindkylning på toppen. Men jag är en man och en pappa och jag vet bättre. Jag suckar på ett sätt som vissa kanske kallar nedlåtande, "älskling" säger jag, "det är alltid bättre att ge lite extra tid på en resa dag, bara ifall hjulen lossnar, vet du?”
Universum hör detta och skrattar.
9.35 Schladming Station, plattform 3b
"F#ck du har rätt, det är bollfryst. Ni tjejer går och sätt er i väntrummet så väntar jag här på perrongen med väskorna.”
"Okej älskling, du gör det, vi ses om en stund."
9.52
Ett tåg kommer. En A4-utskrift på fönstret visar "Salzburg" och ett gäng stationer listas nedan. Bonus – det är tidigt. Jag tänker på hur varmt det kommer att bli i vagnen och sms:ar till Yulia "tåget är här x". Jag börjar ladda väskorna. Först hennes skibag, lite brottning, få den på hyllan, nej bry dig. Tillbaka för sin bootbag, lättare än skidorna , men tågdörren väser stängd när jag når den.
Jag trycker på den gröna knappen, dörren öppnas och jag hoppar ut. Jag tar tag i hennes stövelväska, sätter den på hyllan, för lätt. Tillbaka till dörren. Det har Star Trek stängt igen. Jag trycker på den gröna knappen. Ingenting. Jag trycker på den igen och även den röda bredvid för säkerhets skull. Fortfarande ingenting.
Jag ser tåget tvärs över vägen dra ut. Jag undrar om dörren som inte öppnas kanske är en säkerhetsgrej, som att den inte går att öppna om det finns ett annat tåg i närheten? Dessa österrikare är trots allt väldigt effektiva människor.
Vagnen lunkar lite. Jag har en svag medvetenhet om att något inte stämmer med världen.
9.54
Insikt. Rädsla stiger inuti mig som ett vatten som strömmar uppför ett blåshål för tidvatten. Tåget tvärs över vägen rörde sig inte alls – mitt gjorde det. TÅG JAG ÄR PÅ HAR LÄMNT STATIONEN.
Panik, mitt huvud fullt av statiskt vitt brus. En gigantisk, super-size-med-frites jävla. Mitt huvud snurrar som en pigg när jag skannar vagnen. Passiva österrikare stirrar tillbaka. Utan någon anledning tar jag bort Yulias skidväska från hyllan och lägger sedan tillbaka den igen, man-logik säger mig att varje åtgärd är bättre än ingen åtgärd. Vad gör jag? Och vad ska jag göra?
Jag springer in i korridoren och tittar på nödstoppsspaken. Ska jag dra den? Är detta en nödsituation? Självklart är det en jävla nödsituation. För en sekund distraheras jag av utsikten genom fönstret, en slät, snötäckt platå breder ut sig som en sjö som skvalpar vid rötterna av de vackra österrikiska bergen, disigt klart i morgonsolen. Vackert.
Knulla. Vad? Spaken. Ja, spaken. Från någonstans i min barndom minns jag en känsla av att spaken bara ska dras om du fysiskt slits lem från lem av ett tåg i rörelse, och hur som helst, nu skjuter vi genom ett snöigt tomrum och stannar mitt i det. vore värre än att inte sluta alls. Jag lämnar spaken och ringer till min fru istället.
"Hej. Var är du” frågar hon, en helt rimlig fråga, ”och varför finns det bara fem påsar här?”
"Jag är på tåget" svarar jag.
"Men vårt tåg är inte i än?" Jag hör hennes tonhöjd stiga lite.
"Inte vårt tåg. Ett tåg.”
"Ett tåg?"
"Ett tåg."
"Ett tåg i rörelse?"
"Ett tåg i rörelse."
"Du ... jag kan inte ... är du ... seriös? Jag kan inte prata med dig just nu... jag... åker bara till flygplatsen." Hon lägger på. Jag tänker på den sammanlagda vikten av de fem påsarna och femåringen hon nu ansvarar för.
Jag sätter mig ner / kollapsar i en tom plats och öppnar min webbläsare. Vad ska jag söka efter först undrar jag, fortfarande kämpar mot det vita bruset inuti min skalle; bussar... fler tåg? Jag minns vagt att en kille i en gondol för ett par dagar sedan berättade för mig att han hade tagit en taxi från Salzburg till Schladming för ynka 400 € eftersom tid var viktigare än pengar för honom.
400 € är en hård idiotskatt, men mina tjejer är ensamma... och de har mitt pass. Och om de på något sätt klarar flyget utan mig, är det min skåpbil i den långa vistelsen och nycklarna finns i min ficka. Hur ska de ta sig hem? Hur kommer jag hem? Det vita bruset intensifieras. Någonstans inuti mitt huvud föreslår en liten röst en fråga för mig att googla, men jag gillar det inte. Frågan:'Vad är det för fel på mig?'
Vakten närmar sig. Han är ung, snäll, oskyldig och fångas totalt ur balans av den frenetiska irländare som nu nästan tar honom i slagen.
"Vart går det här tåget?" Jag hör den onaturliga klangen i min röst. Av någon anledning fokuserar jag mest på hans tänder. Det är adrenalinet.
"Vart går tåget?" upprepar han, strax söder om incredulous.
"Ja," jag nästan skriker, "vart ska vi?" Jag tänker på min femåriga dotter som står på perrongen och gråter, "var är pappa?"
"Du vet inte vart du är på väg?" frågar vakten.
"NEJ! JAG VET INTE VAR JAG GÅR!!”
En representant för en nation känd för sin effektivitet och rutin befinner sig plötsligt på nära håll med representanten för en annan helt annan kultur, berömd endast för sin poesi, alkoholister och allmän värdelöshet. Det är en perfekt storm.
"Vi ska till Graz" säger han, som om detta är helt uppenbart (vilket det naturligtvis är för alla andra på tåget).
"Och var ffffuuu... (lugna ner Kieron)... var är Graz?"
"Två timmar och tjugo minuter kommer vi att vara i Graz."
"Två timmar och tjugo... mitt flyg avgår från Salzburg kl. 14.35!!!"
"Men du ska till Graz" säger han lugnt.
Jag vibrerar vid det här laget och tappar nitar. Jag saktar ner mig själv. "När kommer vi till en station nästa gång?"
"Åh. Stainach-Irdning. Tio minuter.”
Tio minuter. Det är tjugo plus minuter på ett tåg som går åt fel håll. Med ett plan att hinna med och min familj strandade. Nu är klockan 10.
10.10 Stainach-Irdning
Det är som en öken, en vit öken, med istappar istället för tumbleweed. En plattform, ingen personal, några hophopade passagerare och den vinden. Hur kan det inte finnas personal? Informationstavlan säger att bredvid går tåget till Schladming om femton minuter. Så, tillbaka till Schladming, en semesterort, och det betyder massor av bussar eftersom det är transferdag... kanske jag kan skylla på en plats på en buss? Jag har gjort det förut.
Det är dock fortfarande en och en halv timme därifrån till Salzburg, vilket ger mig ett fönster på kanske trettio minuter i Schladming för att hitta en representant/en buss/en ledtråd/någon transport och till och med jag vet att det är omöjligt. Förtvivlan klämmer i kanten på min jacka. Jag slår iväg den skrynkliga handen.
10.15 Taxistation
Det finns ett taxinummer skrivet på en skylt och jag kan inte få en ringsignal. Jag snubblar igenom alla prefix jag kan komma på men det ger bara samma resultat.
En man vandrar fram, tar fram sin telefon och slår numret men har ingen täckning så han går tillbaka till plattformen. Jag följer efter honom och kväkar ’Sprechen Sie Englisch?’ på vägen. Han gör. Jag förklarar min situation. Han gör ett ansikte ungefär som vakten på tåget. "Följ mig" säger han, och jag gör det, en vilsen valp som håller i någon annans skidor och pjäxor.
Vi går in i en liten tabac som jag inte hade sett i min blinda panik. Min nya vän chattar med frun. Där är det ansiktet igen. Det följs dock av ett leende (men lite för modigt om jag ska vara helt ärlig). Hon ringer ett telefonsamtal, pratar en stund och skakar sedan på huvudet. Hon ringer ett nytt samtal, tar ner ett nummer, lägger på, ringer det nya numret. De pratar en stund och hon lägger på.
Efter vad som verkar som en evighet verkar hon lägga märke till mig som för första gången. "Åh, Milo kommer om fem minuter", säger hon, "du kanske skulle vilja vänta utanför?" Jag skulle kunna kyssa henne, men nöjer mig med att köpa en cola istället.
10.25 Taxistation
Milo rycker upp. Han har det där ansiktet på men jag bryr mig inte. "Kieron? Salzburg?” frågar han.
Jag kunde gråta. Jag älskar Österrike. Jag skulle betala Milo 1 000 € vid det här laget.
"Ja, jag menar, ja."
"Ok. 100 €. Vi går till kassan, vi hämtar på Pichlarn Schloss, sedan Salzburg.”
Nämnde jag att jag älskar Österrike? "100%" säger jag och smälter in i framsätet. Du kan sätta eld på den bilen, jag kommer inte ut.
12.55 Salzburg Airport – Avgångar
Min fru och dotter är där och delar en smörgås. Yulia gör ett helt annat ansikte än de jag har sett hela dagen, men hon ger mig en kram ändå.
"Varför fick du fel tågpappa?" frågar Penny. Jag har inget bra svar. De säger att äventyret inte börjar förrän något går fel.
"Kan jag få en bit av din smörgås?" frågar jag.
Lunchtid, Nordirland – två dagar senare
På ett infall ringer jag ÖBB, det österrikiska tågbolaget. Straff för att dra i nödstoppshandtaget? 90 €.
För att läsa resten av Mporas "Olympic" Issue head här.
Du kanske också gillar:
Varför världen behöver Altitude Comedy Festival mer än någonsin
Vi åkte skidor i de franska bergen och det var faktiskt överraskande kul
[Flygplan, tåg och en riktigt arg fru | Hur en snowboardåkares flygplatstransfer förvandlades till en mardröm: https://sv.sportsfitness.win/Sport/Snowboarding/1012048626.html ]