En irländare i Hanoi – En rabiat berättelse om vietnamesisk fotboll

En irländare på jakt efter en vietnamesisk fotbollsupplevelse har en natt att minnas.

Hanois gator, Vietnam är brutala, rabiat och evigt nynnande av trafik av alla slag. Så den lite mer mardrömslika scenen än vanligt runt Hang Day-stadion var inte störande, även i min bakfulla, paranoid tillstånd. När jag saktade ner och såg caféet jag letade efter, folk började gestikulera frenetiskt mot mig, vinkar mig mot dem. Jag undrade om de försökte locka in mig i sina hus för sina egna skändliga medel, förmodligen för att hacka mig i bitar inför barnbarnen.

En fin lördagsunderhållning. Nej. Cykelparkering, självklart.

Jag valde en av de mindre enträgna kvinnorna och gick med Tom, PJ och Zack för lite återfuktning före matchen. Vi skulle titta Ha Noi T&T ta sig an Quang Ninh kol i Vietnams högsta fotbollsliga. Även om det vackra spelet är älskat i landet, Manchester och Rooney resonerar djupare än vad HAGL och Phuong någonsin kommer att göra, och landet är inte precis en grogrund för idrottsprestationer. Jag förväntade mig att de som deltog i lokal fotboll skulle vara riktiga galningar; med lite tur skulle de vara som de mentala patienterna som fyller terrasserna (och dugouts) i Irish League-fotbollen. Den sortens slingrande män som inte har några betänkligheter som skriker "Får-sjaskande fittor!" vid 12 åringar. Den sortens män som ber förvaltare att släppa in dem på en borta på 600 personer står för ett slagsmål. Mina förväntningar var höga.

Efter att ha sugit tillbaka några varma öl, vi gav oss iväg för att hitta Van, Toms kollega från Quang Ninh. Efter lite skrik fram och tillbaka i telefonen, med avspark närmar sig, vi hittade den korta, vietnamesisk flicka med bucklor. Hon inledde oss gratis att stå med Quang Ninh trogen, män och kvinnor som hade gjort den 240 milen tur och retur för att se de snorkiga Hanoianerna få det rätt och jävla dem. Jag var upphetsad – de här människorna skulle säkert skumma om munnen, händer skakar, Psykopater av klass A.

När vi kom ut ur trapphuset och gick in i läktaren, Jag var besviken. Det här var inte människor som var redo att slita lemmar från uttag över stulna gårdar vid ett inkast. De var unga. Snygg. Bär bandanas. Bär förstärkare. Några av dem hade till och med bröst, och inte bröst som tjänats in genom år av friterad mat, men gudgivna bröstkörtlar. Luften luktade inte heller av nervös paranoia eller förkrossande hopplöshet. Alla här var faktiskt "exciterade". 'Optimistisk'. 'Har kul'. Jag är inte i norra Belfast längre, Till till.

Missförstå mig inte, Jag älskar fotboll. De råa känslor ett så enkelt spel kan framkalla i annars stängda, förkrympta män är häpnadsväckande. Men elände är fotbollens valuta. Endast ett lag vinner ligan. Resten traskar med, de flesta med lite hopp om framgång, med segerns oas bara flyktig. Misär är det som får folk att komma tillbaka. De vet att varje lördag förmodligen kommer att vara fylld av stress, ilska eller till och med tårar. En seger eller att bevittna något inspirerat spel gör det värt det. Men bara på grund av eländet som måste utstå för att njuta av det.

De peppiga och upphetsade massorna kastar flaggor i var och en av våra händer. Det här var nästan för mycket för mig. Flaggor var för finaler och barn. Spelet började och förstärkarens fyra rader framför oss vrålade in i livet, skrällande lite Viet-techno som utlöste en sång i linje med scenens allmänna vibrationer. Sången var i huvudsak 'QUANG NINH!' med en dunkande trumma. Positivt PG13. Var fanns anklagelserna om pedofili? De hånfulla referenserna till Hanoi hyr pojkar? Denna nivå av jubel bibehölls, även i de konstigaste ögonblicken. Sången tog till och med upp när bortalagets målvakt knappt räddade en målinsats; i en tid då vilken sansad britt som helst biter sig på naglarna och viskade ett tyst "jävla helvete" under andan.

Matchen i sig var mestadels händelselös, med Quang Ninhs ryske anfallare som nickar hem matchens enda mål i den 60:e minuten. Inom 10 minuter spelade han mittback, hov allt som vagt såg ut som en fotboll bort från sitt eget mål. Heltid och spänningsnivån höjdes bara något. Trots allt, vi är här för att ha kul, fotbollens sekundära. Jag lämnade stadion med mina kolleger Tays för att diskutera upplevelsen över en grillmiddag med kyckling. Mellan potatisspett fyra och fem, Tom fick ett samtal från Van, bjuder in oss till en pub/restaurang med resestödet. Med kyckling i hjärtat och öl i magen slår vi på, oavbrutet bärs tillbaka mot trafikflödet.

Puben var enorm, två våningar, med andra våningen helt ägnad åt den blå armén. Fyra stora bord var fyllda till kapaciteten, med de unga ansiktena ersatta av hur fotbollsfans ska se ut. Medel till gammal, visna och åldrade av år av elände och sprit. Precis som hemma, de var fruktansvärt klädda, som mode började och slutade på 1970-talet. De måste ha varit ovanför oss i marken. Varje bord hade fyra eller fem hotpots, med mat som är redo att sänkas ner i det sjudande vattnet för att bli lite tillagad och mycket blöt. Det är en välbekant scen på barer upp och ner i landet, förutom dessa berusade, liderliga män var färgkoordinerade.

Vi satt vid bordsändan och knäckte i ölkannan framför oss. Vi drack som vanligt, förvirrad Tays; smuttar ständigt, fyller tystnaderna med klunkar. Detta var inte klokt. Mellan ölbitar och bitar av "materia", Jag såg en man snubbla mot oss. Hans utseende var, att vara snäll, slående. Kort, bär en replikatopp som är för liten för magen, medelålders och så röd i ansiktet att han kunde gå i ordboken bredvid "Asiatisk glöd". Han flanerade mot oss, slog Zack på ryggen och började babbla på vietnamesiska. Vi insåg att den här mannen ville dricka med oss ​​och plötsligt var han lite mindre skrämmande. Efter att ha tömt våra glasögon, på hans insisterande, han vacklade iväg, med en historia att berätta för sina medarbetare på mekaniker/restaurang/polisstation. Snart, det kändes som att alla män i rummet ville komma och hälsa på oss, säg något på vietnamesiska, och kräver att vi får ner vår drink. Ännu värre, männen som satt bredvid oss ​​började rulla joints och skickade dem till oss. Vi körde hit du vet, Jag viskade till en man, får bara flin och bakslag som svar. Denna process upprepades i oändlighet, tills det som måste ha varit supporterklubbens ordförande/president/stora kuk tog en mikrofon. Några ord på vietnamesiska och sedan boom! En av de degenererade hade släppt ett bloss! Inomhus! Plötsligt dansade alla runt i rummet. De började sjunga och släppte ut fler bloss. Fler män tvingade oss att dricka.

Jag tittade runt i rummet och såg män, kvinnor och barn, sång, dansa och dricka, alla badade i det varma röda skenet från blossarna. Jag insåg att jag hade letat efter galningar på fel ställe. Naturligtvis var det ingen som tog fotbollen för seriöst eller blev för arg. Detta var Vietnam, där att bli överkörd är bara ett mindre besvär. Varför förlora sömn över en jävla match? Men en natt borta från sina fruar och massor av öl hade förvandlat de milda kolgruvarbetarna till diethuliganer. De sjöng, dans, dricka, spilla, skrika och starta bränder. Det fanns inget lockande löfte om potentiellt våld i samband med fotboll i Blighty. Kanske gjorde det den otroliga scenen framför mig desto mer imponerande – ingen ville ta någons huvud, det här var inte ursinneburen överflöd. De ville skrika, dansa, sjunga, och skrika till himlen för att de kunde. Ingen lokal partitjänsteman, fru eller älskarinna kunde stoppa dem, ikväll i alla fall.

Vid midnatt var vi Tays alla ganska bra på gång och klackade efter ett dansgolv och kvinnor som talade lite engelska. Naturligtvis våra vietnamesiska värdar (de betalade för allt, fattigdom föder generositet) gick på sin buss hem, redo att nicka bort. Vi fortsatte vår natt, i ett dis av sprängda däck och billig öl, med känslan av att vi hade varit med om något speciellt för en natt.

[En irländare i Hanoi – En rabiat berättelse om vietnamesisk fotboll: https://sv.sportsfitness.win/Sport/fotboll/1012039401.html ]