Coaching
Extreme Sports
fitness
Martial ArtsFå ut det mesta av "Odjuret från öst" | Vi åkte snowboard i Nordirland
Mot allas råd begav sig artisten och snowboardåkaren Kieron Black upp till Mornebergen med sin vän Paddy Doogan för att se vad det ökända "Beast From The East" handlade om. Ingen av dem förväntade sig mycket, men tack vare Lidl och några hundraåriga civilingenjörer fick de definitivt mer än de hade räknat med...
Vi trodde att det bara skulle vara ännu ett falskt alarm, det här Odjuret från Östern. Inga tänder. Felsålt. Amber varnar min röv.
Och så slår det till... och allt blir lite konstigt. Det är definitivt en storm, men det är som att den på något sätt har glidit av sina gångjärn. Snön anfaller oss, tunna vita pilar av kall ilska flyger tjockt och snabbt parallellt med marken. Men tre dagar in och kullarna förblir resolut och envist bruna – ingenting fastnar på någonting. En vän till mig sammanfattar det bra; "det är som att det finns en snubbe på taket med en låda frigolit..."
Vi tittar på nyhetsrapporterna från fastlandet med avundsjuka ögon. Det är ordentligt vitt där borta och människorna där tar itu med det med sin vanliga egensinnighet; ett par instängda i sin Vauxhall över natten med bara sina PJs och tofflor för att "frun ville se snön", och pappor som gärna riskerar sina framtida blodslinjer för fyra Happy Meals och en Big Mac. Det är inspirerande saker – inte konstigt att européerna kämpar så hårt för att behålla oss.
Tvärs över Irländska havet är det alla budbärargrupper och suddiga iPhone-bilder av stänk av spilld mjölk på gröna dukar, eller kanske det är en snöfläck på ett bergs flank, det är svårt att säga. Andrahandsspök från vänners vänners flöden. Det räcker inte.
Och så är helgen nästan klar och vi inser att vi inte har haft något av det och våra brädor vaxades för flera dagar sedan och jag hittade precis mina snöskor och det finns bara en sak för det – fy fan vad prognosen har. Skruva på snörapporterna. Vi åker.
Och så var det som jag träffade Paddy i Castlewellan på söndagsmorgonen och efter 30 minuters skämt med skåpbilar, stod vi här på snön vid foten av Slieve Meelmore, Gore-Tex och stövlade och redo att gå. (Jag säger Gore-Tex – min jacka har nu fått så många tekniska tvättar att den har samma vattentäthet som en fyrkantig hushållsrulle).
Temperaturen flirtar runt noll, sikten är hemsk och det som vinden driver på oss känns mycket som regn. Ännu värre, jag kan se mycket ljung där jag borde se snö. Mjölk och dukar. 'Det kommer att finnas något där uppe', försäkrar Paddy mig, 'och säker på vad skulle du annars vara på?'
Jag har inget bra svar på det, så vi gav oss iväg. Paddy är en erfaren backcountry-åkare, och när de skinnen väl är på så verkar han ta sig upp i samma takt som jag går ner och när vi vandrar brukar jag stirra i bakhuvudet på Paddy (när jag överhuvudtaget kan se honom) ) försöker hitta mittpunkten mellan hybris och en hjärtattack. En av dessa dagar måste jag köpa en split-board, men nu får mina snöskor och stavar duga. Och hur som helst, de där rasterna som försöker-inte-kräkas är alltid ett bra tillfälle att stanna upp och njuta av omgivningens majestät.
Vi följer Mornemuren. I över hundra år har muren stått stolt på bergen, smekt deras konturer, hållit de många fåren och boskapen säkra från... andra får och boskap. Det är ett ikoniskt byggnadsverk och granitstenen den är gjord av är muskeln i hjärtat av våra berg och vi älskar den.
Det är också ett fantastiskt vindskydd, som tillåter både skyddad lunch och underlättar uppbyggnaden av snö, (ska snön vara av det lätta, oklibbiga slaget och skulle det också vara, som det är idag, mycket vind).
Paddy och jag märker detta, fångar varandras blick, men säger ingenting. Vi fortsätter uppstigningen. Snön är fortfarande blöt, min jacka klarar sig knappt, men värmen som genereras av mina ansträngande muskelgrupper i ett försök att hålla jämna steg med Paddy håller eventuellt inträngande fukt borta.
Snötäcket är glest, det finns inget annat ord för det. Men drivorna är djupa och jag skulle gå vilse utan snöskorna och stavarna. Paddys skidor gör lätt kött av det. Vi stannar för några kalorier och diskuterar våra alternativ, båda av inställningen att en dag i bergen är en dag i bergen, vi är glada över att vara här uppe, men det ser mer och mer osannolikt ut att vi kommer att hitta en en snöfläck som är djup eller tillräckligt stor för att sätta i mer än ett par varv – en mager avkastning för våra ansträngningar. Och vi kommer definitivt att gå tillbaka till skåpbilen.
Aspekten ökar. Jag kopplar in klättringsstödstängerna på mina snöskor. Paddy måste jobba hårdare för att få skinnet att fastna. Vinden slår oss, brädan på min rygg är ett segel som trycker mig åt fel håll, och jag kan ingenting se. "Låt oss ta oss till röset" ropar Paddy, "åtminstone når vi toppen och det kommer att kännas som om vi har gjort något!"
Tio hårda minuter senare gör vi Slieve Meelmore Cairn och bryter ut våra ransoner under dess välkomnande plakett av "intrångare åtalade", ett konstigt koncept här i detta elementära tomrum.
Jag har precis tagit den första klunken ört när jag över stormens brus hör vad som bara kan beskrivas som snusandet av en mopshund. Jag tycker synd om det stackars djuret; alla varelser med så minimal markfrigång kommer att ha det tufft här uppe. Eller så finns det kanske ingen mops; kanske är det en hörselhallucination, framkallad av den obevekliga vinden.
Men det är inte någon av dessa saker; det är värre. Runt hörnet av röset dyker plötsligt upp Darth Vader, bara nu verkar det som att killen har rabies utöver allt annat. Bara det är inte Darth Vader, det är en löpare som bär en höjdträningsmask, ur vars filter hänger en femtums halvfrusen dregdel.
Om jag inte var beredd på det så är jag ännu mindre förberedd på hans kompis som materialiserar sig bakom honom klädd i fleece, trakkie-bottnar och en bobble-hatt från Lidl. Jag kom knappt upp här med skor och stavar, Gore-Tex och skyddsglasögon – Northern Ireland I salute you. Jag drar fram min kamera men de två har redan försvunnit tillbaka in i mörkret och jag har bara Paddys ord för att de var där överhuvudtaget.
Vi avslutar vår mat och börjar nedstigningen. Jag avskyr att gå nerför vilken sluttande yta som helst, det är bara inte gjort – du antingen rullar eller glider. Men än en gång skrattar bergen åt mina små människoföreställningar och tvingar oss att falla och snubbla ner från toppen i våra stövlar. Det är fortfarande en mycket njutbar upplevelse men jag är alltför medveten om att även om jag nu har lossat min bräda från min packning, förblir den en passagerare och inte ett fordon, i princip 5 kilo plus värdelös vindfångande p-tex.
"Bullar till det här, jag spänner fast." Paddy känner likadant. Det finns bara ett två meter brett band av snö att följa, samma remsa som vi nästan avfärdade på vägen upp, uppbyggnaden som muren skapade. Allt annat är ljung och sten. Och de två metrarna är inte konstanta, ibland är det bara en brädas bredd mellan stenarna, ibland inte ens det, men den finns där, och den är där på grund av muren.
Och det visar sig vara den mest upphetsande, själfulla strimlan jag har haft på länge, länge. Det verkar som om en två meter lång korridor och rätt attityd är allt du behöver, och snart ropar och ropar jag och Paddy som barn, väggen suddas ut bredvid oss som ett stentåg i miniatyr.
Jag påminns om några australiensare som jag en gång träffade när jag surfade på Bundoran för flera år sedan och hemmavideon som de så stolt visade alla; timmar av inspelningar av ödmjuka irländska stenväggar och mycket lite annat, tagna från fönstret på sin bil i rörelse, en oändlig grå suddig prägel av exalterade australiensiska sprängord, "vi har inte de här hemma kompis!"
Det är så nu, Morne-muren, barriären från vårt kollektiva nordirländska samvete (och oj vad vi Norn Irons gillar en gammal barriär) som glider bredvid oss och ger oss vägen hem, och lägger till den svårfångade, mycket eftertraktade körsbär till vad som redan var en ganska anständig tårta. När snöbandet smalnar av, räcker vi rakt åt det, stenarna vi ollie, och när vi inte kan göra något av det staplar vi bara det, skrattande, i den allt blötare snön. Paddy tar ett kärnskott, han bryr sig inte.
Vi passerar ett par förbryllade vandrare som bjuder på tjut och vänliga vågor. Bruset från bäcken toppar och avtar när vi glider förbi dess slingrande, och sedan, osannolikt längre än vi förväntat oss men fortfarande för tidigt, är det över, och vi är tillbaka till stövlarna för att ta oss den sista halva milen hem.
Du kanske också gillar:
Flygplan, tåg och en riktigt arg fru | Hur en snowboardåkares flygplatstransfer förvandlades till en mardröm
Från Simpsons till South Park | 16 Snowboard-grafik inspirerad av TV
[Få ut det mesta av "Odjuret från öst" | Vi åkte snowboard i Nordirland: https://sv.sportsfitness.win/Sport/Snowboarding/1012048632.html ]